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Dans cette nouvelle création du Ballet du Rhin destinée à un public de tous âges, Béatrice Massin s'empare de la légende médiévale du Joueur de flûte de Hamelin popularisée par les frères Grimm et signe une fable onirique qui célèbre le pouvoir de la musique sur le monde et l'imagination.

Avec Béatrice Massin, la musique commande. Non qu'elle assujettisse la danse à une partition : pour ce Joueur de Flûteque donne le Ballet de l'Opéra national du Rhin  – il y a au moins quatre compositeurs différents et un pot-pourri de beaucoup d'autres – mais parce que la réflexion autour de la musique contient une bonne part de la structure de l'œuvre elle-même. Et cette fois, malgré ce qu'il peut en sembler, elle en revient à un vieux camarade, Bach…

Pourtant il est annoncé un Joueur de Flûte, soit l'adaptation pour jeune public d'un conte des frères Grimm publié en 1816 dans leur Légendes Allemandes.Et, si la fable traite bien de musique – et pas seulement – elle remonte au treizième siècle soit bien avant le règne musical du grand Jean-Sébastien qui n'a, à ce que l'on en sait, jamais abordé ce sujet. Et pourtant Bach. Il ouvre et clôt ce ballet d'une petite heure pour treize danseurs et serre ce drame, car s'en est un, aussi sûrement que les pendrillons noirs focalisent le regard sur le plateau tout en trompe l'œil. 

Ouverture à la française au caractère fastueux et royal, personnage tout de superbe, costumes subtilement décalé, genre doudoune Grand Siècle… Dès le lever de rideau le ton est au baroque, ce qui constitue cependant un curieux et double anachronisme. L'histoire du Joueur de Flûte s'ancre dans un passé beaucoup plus lointain et la musique de la Suite N°2de Bach qui résonne alors est sensiblement plus tardive que ce qu'évoque cette figure masculine hautaine comme un Louis XIV perdu dans la Florence de la Renaissance. Glissement subtil des références qui place d'office le ballet dans un ailleurs. Le roi – ou le prince ou le doge – s'amuse donc. Si sa variation s'appuie sur la taxonomie de la danse baroque, la chorégraphie la détourne très adroitement, le faisant danser pieds nus ou de dos, sur le labyrinthe fastueux et inquiétant du sol. Inquiétant car le chemin qui se dessine dans le dallage paraît (et ici soulignons l'art de l'atelier de décors de l'opéra du Rhin) serpenter entre des abymes sombres. Comme ces parcours des cathédrales, ceux d'Amiens ou de la Basilique de Saint-Quentin, faits pour perdre les diables, réputés ne pouvoir aller qu'en ligne droite, et guider les pèlerins vers un paradis. Chemin où l'on se perd donc. Or, le Prince ignore ces inquiétudes et danse tandis que l'on reconnaît la Suite de Bach et anticipons l'arrivée de la célébrissime « Badinerie » qui ferme cette partition. Satisfaction un rien replète de l'amateur qui se dit qu'il a tout compris dès le début… Et qui se trompe naturellement.

Ce qu'il y a de rassurant, c'est qu'il n'est pas le seul. Pour l'instant les enfants dansent avec une fraîcheur réjouissante, sur la base d'une composition par accumulation qui fait passer l'effectif de deux à sept dans une joyeuse cacophonie de gestes où se bousculent pas baroques, passages au sol et gestuelle expressive. Puis laissent la place aux grands qui se saluent avec componction. Cela tient de la Cour, sorte de chronique italienne à la Stendhal d'où sourd une inquiétude ; et Bach s’interrompt pour laisser place à Toru Takemitsu.

Galerie photo © Agathe Poupeney